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Prose du Transsibérien
Le ciel est comme la tente déchirée d'un cirque pauvre dans un petit village de pêcheurs En Flandres Le soleil est un fumeux quinquet. Et tout au haut d'un trapèze une femme fait la lune. La clarinette le piston une #ûte aigre et un mauvais tambour Et voici mon berceau
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